Les Trophées (page 5)

Le ciel vert, au couchant de pourpre et d’or se frange ;

Le crocodile plonge et cherche un lit de fange,

Et le grand fleuve endort ses dernières rumeurs.

Assis, jambes en croix, comme il sied aux fumeurs,

Le Chef rêvait, bercé par le haschisch étrange,

Tandis qu’avec effort faisant mouvoir la cange,

Deux nègres se courbaient, nus, au banc des rameurs.

À l’arrière, joyeux et l’insulte à la bouche,

Grattant l’aigre guzla qui rhythme un air farouche,

Se penchait un Arnaute à l’œil féroce et vil ;

Car lié sur la barque et saignant sous l’entrave,

Un vieux Scheikh regardait d’un air stupide et grave

Les minarets pointus qui tremblent dans le Nil.

C’était un homme à deux sabres.

D’un doigt distrait frôlant la sonore bîva,

À travers les bambous tressés en fine latte,

Elle a vu, par la plage éblouissante et plate,

S’avancer le vainqueur que son amour rêva.

C’est lui. Sabres au flanc, l’éventail haut, il va.

La cordelière rouge et le gland écarlate

Coupent l’armure sombre, et, sur l’épaule, éclate

Le blason de Hizen ou de Tokungawa.

Ce beau guerrier vêtu de lames et de plaques,

Sous le bronze, la soie et les brillantes laques,

Semble un crustacé noir, gigantesque et vermeil.

Il l’a vue. Il sourit dans la barbe du masque,

Et son pas plus hâtif fait reluire au soleil

Les deux antennes d’or qui tremblent à son casque.

Matin de bataille.

Sous le noir fouet de guerre à quadruple pompon,

L’étalon belliqueux en hennissant se cabre

Et fait bruire, avec des cliquetis de sabre,

La cuirasse de bronze aux lames du jupon.

Le Chef vêtu d’airain, de laque et de crépon,

Ôtant le masque à poils de son visage glabre,

Regarde le volcan sur un ciel de cinabre

Dresser la neige où rit l’aurore du Nippon.

Mais il a vu, vers l’Est éclaboussé d’or, l’astre,

Glorieux d’éclairer ce matin de désastre,

Poindre, orbe éblouissant, au-dessus de la mer ;

Et, pour couvrir ses yeux dont pas.un cil ne bouge,

Il ouvre d’un seul coup son éventail de fer

Où dans le satin blanc se lève un Soleil rouge.

Bien des siècles depuis les siècles du Chaos,

La flamme par torrents jaillit de ce cratère,

Et le panache igné du volcan solitaire

Flamba plus haut encor que les Chimborazos.

Nul bruit n’éveille plus la cime sans échos.

Où la cendre pleuvait l’oiseau se désaltère ;

Le sol est immobile et le sang de la Terre,

La lave, en se figeant, lui laissa le repos.

Pourtant, suprême effort de l’antique incendie,

À l’orle de la gueule à jamais refroidie,

Éclatant à travers les rocs pulvérisés,

Comme un coup de tonnerre au milieu du silence,

Dans le poudroîment d’or du pollen qu’elle lance,

S’épanouit la fleur des cactus embrasés.

Sur le roc calciné de la dernière rampe

Où le flux volcanique autrefois s’est tari,

La graine que le vent au haut Gualatieri

Sema, germe, s’accroche et, frêle plante, rampe.

Elle grandit. En l’ombre où sa racine trempe,

Son tronc, buvant la flamme obscure, s’est nourri ;

Et les soleils d’un siècle ont longuement mûri

Le bouton colossal qui fait ployer sa hampe.

Enfin, dans l’air brûlant et qu’il embrase encor,

Sous le pistil géant qui s’érige, il éclate,

Et l’étamine lance au loin le pollen d’or ;

Et le grand aloès à la fleur écarlate,

Pour l’hymen ignoré qu’a rêvé son amour,

Ayant vécu cent ans, n’a fleuri qu’un seul jour.

Le soleil sous la mer, mystérieuse aurore,

Éclaire la forêt des coraux abyssins

Qui mêle, aux profondeurs de ses tièdes bassins,

La bête épanouie et la vivante flore.

Et tout ce que le sel ou l’iode colore,

Mousse, algue chevelue, anémones, oursins,

Couvre de pourpre sombre, en somptueux dessins,

Le fond vermiculé du pâle madrépore.

De sa splendide écaille éteignant les émaux,

Un grand poisson navigue à travers les rameaux ;

Dans l’ombre transparente indolemment il rôde ;

Et, brusquement, d’un coup de sa nageoire en feu,

Il fait, par le cristal morne, immobile et bleu,

Courir un frisson d’or, de nacre et d’émeraude.

LA NATURE ET LE RÊVE

L’Etna mûrit toujours la pourpre et l’or du vin

Dont l’Erigone antique enivra Théocrite,

Mais celles dont la grâce en ses vers fut écrite,

Le poète aujourd’hui les chercherait en vain.

Perdant la pureté de son profil divin,

Tour à tour Aréthuse esclave et favorite

A mêlé dans sa veine où le sang grec s’irrite

La fureur sarrasine à l’orgueil angevin.

Le temps passe. Tout meurt. Le marbre même s’use.

Agrigente n’est plus qu’une ombre, et Syracuse

Dort sous le bleu linceul de son ciel indulgent ;

Et seul le dur métal que l’amour fit docile

Garde encore en sa fleur, aux médailles d’argent,

L’immortelle beauté des vierges de Sicile.

Vers la Phocide illustre, aux temples que domine

La rocheuse Pytho toujours ceinte d’éclairs,

Quand les guerriers anciens descendaient aux enfers,

La Grèce accompagnait leur image divine.

Et leurs Ombres, tandis que la nuit illumine

L’Archipel radieux et les golfes déserts,

Écoutaient, du sommet des promontoires clairs,

Chanter sur leurs tombeaux la mer de Salamine.

Et moi je m’éteindrai, vieillard, en un long deuil;

Mon corps sera cloué dans un étroit cercueil

Et l’on paîra la terre et le prêtre et les cierges.

Et pourtant j’ai rêvé ce destin glorieux

De tomber au soleil ainsi que les aïeux,

Jeune encore et pleuré des héros et des vierges.

Les vendangeurs lassés ayant rompu leurs lignes,

Des voix claires sonnaient à l’air vibrant du soir

Et les femmes, en chœur, marchant vers le pressoir,

Mêlaient à leurs chansons des appels et des signes.

C’est par un ciel pareil, tout blanc du vol des cygnes,

Que, dans Naxos fumant comme un rouge encensoir,

La Bacchanale vit la Crétoise s’asseoir

Auprès du beau Dompteur ivre du sang des vignes.

Aujourd’hui, brandissant le thyrse radieux,

Dionysos vainqueur des bêtes et des Dieux

D’un joug enguirlandé n’étreint plus les panthères ;

Mais, fille du soleil, l’Automne enlace encor

Du pampre ensanglanté des antiques mystères

La noire chevelure et la crinière d’or.

Pas un seul bruit d’insecte ou d’abeille en maraude,

Tout dort sous les grands bois accablés de soleil

Où le feuillage épais tamise un jour pareil

Au velours sombre et doux des mousses d’émeraude.

Criblant le dôme obscur, Midi splendide y rôde

Et, sur mes cils mi-clos alanguis de sommeil,

De mille éclairs furtifs forme un réseau vermeil

Qui s’allonge et se croise à travers l’ombre chaude.

Vers la gaze de feu que trament les rayons

Vole le frêle essaim des riches papillons

Qu’enivrent la lumière et le parfum des sèves ;

Alors mes doigts tremblants saisissent chaque fil,

Et dans les mailles d’or de ce filet subtil,

Chasseur harmonieux, j’emprisonne mes rêves.

LA MER DE BRETAGNE

À Emmanuel Lansyer

Il a compris la race antique aux yeux pensifs

Qui foule le sol dur de la terre bretonne,

La lande rase, rose et grise et monotone

Où croulent les manoirs sous le lierre et les ifs.

Des hauts talus plantés de hêtres convulsifs,

Il a vu, par les soirs tempétueux d’automne,

Sombrer le soleil rouge en la mer qui moutonne ;

Sa lèvre s’est salée à l’embrun des récifs.

Il a peint l’Océan splendide, immense et triste,

Où le nuage laisse un reflet d’améthyste,

L’émeraude écumante et le calme saphir ;

Et fixant l’eau, l’air, l’ombre et l’heure insaisissables,

Sur une toile étroite il a fait réfléchir

Le ciel occidental dans le miroir des sables.

Pour que le sang joyeux dompte l’esprit morose,

Il faut, tout parfumé du sel des goëmons,

Que le souffle atlantique emplisse tes poumons ;

Arvor t’offre ses caps que la mer blanche arrose.

L’ajonc fleurit et la bruyère est déjà rose.

La terre des vieux clans, des nains et des démons,

Ami, te garde encor, sur le granit des monts,

L’homme immobile auprès de l’immuable chose.

Viens. Partout tu verras, par les landes d’Arèz,

Monter vers le ciel morne, infrangible cyprès,

Le menhir sous lequel gît la cendre du Brave ;

Et l’Océan, qui roule en un lit d’algues d’or

Is la voluptueuse et la grande Occismor,

Bercera ton cœur triste à son murmure grave.

La moisson débordant le plateau diapré

Roule, ondule et déferle au vent frais qui la berce ;

Et le profil, au ciel lointain, de quelque herse

Semble un bateau qui tangue et lève un noir beaupré.

Et sous mes pieds, la mer, jusqu’au couchant pourpré,

Céruléenne ou rose ou violette ou perse

Ou blanche de moutons que le reflux disperse,

Verdoie à l’infini comme un immense pré.

Aussi les goëlands qui suivent la marée,

Vers les blés mûrs que gonfle une houle dorée,

Avec des cris joyeux, volaient en tourbillons ;

Tandis que, de la terre, une brise emmiellée

Éparpillait au gré de leur ivresse ailée

Sur l’Océan fleuri des vols de papillons.

Les ajoncs éclatants, parure du granit,

Dorent l’âpre sommet que le couchant allume ;

Au loin, brillante encor par sa barre d’écume,

La mer sans fin commence où la terre finit.

À mes pieds c’est la nuit, le silence. Le nid

Se tait, l’homme est rentré sous le chaume qui fume ;

Seul, l’Angélus du soir, ébranlé dans la brume,

À la vaste rumeur de l’Océan s’unit.

Alors, comme du fond d’un abîme, des traînes,

Des landes, des ravins, montent des voix lointaines

De pâtres attardés ramenant le bétail.

L’horizon tout entier s’enveloppe dans l’ombre,

Et le soleil mourant sur un ciel riche et sombre,

Ferme les branches d’or de son rouge éventail.

Sous les coiffes de lin, toutes, croisant leurs bras

Vêtus de laine rude ou de mince percale,

Les femmes, à genoux sur le roc de la cale,

Regardent l’Océan blanchir l’île de Batz.

Les hommes, pères, fils, maris, amants, là-bas,

Avec ceux de Paimpol, d’Audierne et de Cancale,

Vers le Nord, sont partis pour la lointaine escale.

Que de hardis pêcheurs qui ne reviendront pas !

Par-dessus la rumeur de la mer et des côtes

Le chant plaintif s’élève, invoquant à voix hautes

L’Étoile sainte, espoir des marins en péril ;

Et l’Angélus, courbant tous ces fronts noirs de hâle,

Des clochers de Roscoff à ceux de Sybiril

S’envole, tinte et meurt dans le ciel rose et pâle.

L’homme et la bête, tels que le beau monstre antique,

Sont entrés dans la mer, et nus, libres, sans frein,

Parmi la brume d’or de l’âcre pulvérin,

Sur le ciel embrasé font un groupe athlétique.

Et l’étalon sauvage et le dompteur rustique,

Humant à pleins poumons l’odeur du sel marin,

Se plaisent à laisser sur la chair et le crin

Frémir le flot glacé de la rude Atlantique.

La houle s’enfle, court, se dresse comme un mur

Et déferle. Lui crie. Il hennit, et sa queue

En jets éblouissants fait rejaillir l’eau bleue ;

Et, les cheveux épars, s’effarant dans l’azur,

Ils opposent, cabrés, leur poitrail noir qui fume,

Au fouet échevelé de la fumante écume.

J’ai vu parfois, ayant tout l’azur pour émail,

Les nuages d’argent et de pourpre et de cuivre,

À l’Occident où l’œil s’éblouit à les suivre,

Peindre d’un grand blason le céleste vitrail.

Pour cimier, pour supports, l’héraldique bétail,

Licorne, léopard, alérion ou guivre,

Monstres, géants captifs qu’un coup de vent délivre,

Exhaussent leur stature et cabrent leur poitrail.

Certe, aux champs de l’espace, en ces combats étranges

Que les noirs Séraphins livrèrent aux Archanges,

Cet écu fut gagné par un Baron du ciel ;

Comme ceux qui jadis prirent Constantinople,

Il porte, en bon croisé, qu’il soit George ou Michel,

Le soleil, besant d’or, sur la mer de sinople.

Pour me conduire au Raz, j’avais pris à Trogor

Un berger chevelu comme un ancien Évhage ;

Et nous foulions, humant son arome sauvage,

L’âpre terre kymrique où croît le genêt d’or.

Le couchant rougissait et nous marchions encor,

Lorsque le souffle amer me fouetta le visage ;

Et l’homme, par-delà le morne paysage

Étendant un long bras, me dit : Senèz Ar-mor !

Et je vis, me dressant sur la bruyère rose,

L’Océan qui, splendide et monstrueux, arrose

Du sel vert de ses eaux les caps de granit noir ;

Et mon cœur savoura, devant l’horizon vide

Que reculait vers l’Ouest l’ombre immense du soir,

L’ivresse de l’espace et du vent intrépide.

Le soleil semble un phare à feux fixes et blancs.

Du Raz jusqu’à Penmarc’h la côte entière fume,

Et seuls, contre le vent qui rebrousse leur plume,

À travers la tempête errent les goëlands.

L’une après l’autre, avec de furieux élans,

Les lames glauques sous leur crinière d’écume

Dans un tonnerre sourd s’éparpillant en brume,

Empanachent au loin les récifs ruisselants.

Et j’ai laissé courir le flot de ma pensée,

Rêves, espoirs, regrets de force dépensée,

Sans qu’il en reste rien qu’un souvenir amer.

L’Océan m’a parlé d’une voix fraternelle,

Car la même clameur que pousse encor la mer

Monte de l’homme aux Dieux, vainement éternelle.

L’hiver a défleuri la lande et le courtil.

Tout est mort. Sur la roche uniformément grise

Où la lame sans fin de l’Atlantique brise,

Le pétale fané pend au dernier pistil.

Et pourtant je ne sais quel arome subtil

Exhalé de la mer jusqu’à moi par la brise,

D’un effluve si tiède emplit mon cœur qu’il grise ;

Ce souffle étrangement parfumé, d’où vient-il ?

Ah ! Je le reconnais. C’est de trois mille lieues

Qu’il vient, de l’Ouest, là-bas où les Antilles bleues

Se pâment sous l’ardeur de l’astre occidental ;

Et j’ai, de ce récif battu du flot kymrique,

Respiré dans le vent qu’embauma l’air natal

La fleur jadis éclose au jardin d’Amérique.

Par quels froids Océans, depuis combien d’hivers,

— Qui le saura jamais, Conque frêle et nacrée ! —

La houle, les courants et les raz de marée

T’ont-ils roulée au creux de leurs abîmes verts ?

Aujourd’hui, sous le ciel, loin des reflux amers,

Tu t’es fait un doux lit de l’arène dorée.

Mais ton espoir est vain. Longue et désespérée,

En toi gémit toujours la grande voix des mers.

Mon âme est devenue une prison sonore :

Et comme en tes replis pleure et soupire encore

La plainte du refrain de l’ancienne clameur ;

Ainsi du plus profond de ce cœur trop plein d’Elle,

Sourde, lente, insensible et pourtant éternelle,

Gronde en moi l’orageuse et lointaine rumeur.

Qu’il soit encourtiné de brocart ou de serge,

Triste comme une tombe ou joyeux comme un nid,

C’est là que l’homme naît, se repose et s’unit,

Enfant, époux, vieillard, aïeule, femme ou vierge.

Funèbre ou nuptial, que l’eau sainte l’asperge,

Sous le noir crucifix ou le rameau bénit,

C’est là que tout commence et là que tout finit,

De la première aurore au feu du dernier cierge.

Humble, rustique et clos, ou fier du pavillon,

Triomphalement peint d’or et de vermillon,

Qu’il soit de chêne brut, de cyprès ou d’érable ;

Heureux qui peut dormir sans peur et sans remords

Dans le lit paternel, massif et vénérable,

Où tous les siens sont nés aussi bien qu’ils sont morts.

Quand l’aigle a dépassé les neiges éternelles,

À sa vaste envergure il veut chercher plus d’air

Et le soleil plus proche en un azur plus clair

Pour échauffer l’éclat de ses mornes prunelles.

Il s’enlève. Il aspire un torrent d’étincelles.

Toujours plus haut, enflant son vol tranquille et fier,

Il monte vers l’orage où l’attire l’éclair ;

Mais la foudre d’un coup a rompu ses deux ailes.

Avec un cri sinistre, il tournoie, emporté

Par la trombe, et, crispé, buvant d’un trait sublime

La flamme éparse, il plonge au fulgurant abîme.

Heureux qui pour la Gloire ou pour la Liberté,

Dans l’orgueil de la force et l’ivresse du rêve,

Meurt ainsi, d’une mort éblouissante et brève !

L’homme a conquis la terre ardente des lions

Et celle des venins et celle des reptiles,

Et troublé l’Océan où cinglent les nautiles

Du sillage doré des anciens galions.

Mais plus loin que la neige et que les tourbillons

Du Ström et que l’horreur des Spitzbergs infertiles,

Le Pôle bat d’un flot tiède et libre des îles

Où nul marin n’a pu hisser ses pavillons.