Méditations poétiques (page 6)

Il mêle notre hommage à la voix des zéphyrs,

Et les airs, ébranlés sous le marteau sonore,

Prennent l’accent de nos soupirs.

Dans le creux du rocher, sous une voûte obscure,

S’élève un simple autel : roi du ciel, est-ce toi ?

Oui, contraint par l’amour, le Dieu de la nature

Y descend, visible à la foi.

Que ma raison se taise, et que mon cœur adore !

La croix à mes regards révèle un nouveau jour ;

Aux pieds d’un Dieu mourant, puis-je douter encore ?

Non, l’amour m’explique l’amour !

Tous ces fronts prosternés, ce feu qui les embrase,

Ces parfums, ces soupirs s’exhalant du saint lieu,

Ces élans enflammés, ces larmes de l’extase,

Tout me répond que c’est un Dieu.

Favoris du Seigneur, souffrez qu’à votre exemple,

Ainsi qu’un mendiant aux portes d’un palais,

J’adore aussi de loin, sur le seuil de son temple,

Le Dieu qui vous donne la paix.

Ah ! laissez-moi mêler mon hymne à vos louanges !

Que mon encens souillé monte avec votre encens.

Jadis les fils de l’homme aux saints concerts des anges

Ne mêlaient-ils pas leurs accents !

Du nombre des vivants chaque aurore m’efface,

Je suis rempli de jours, de douleurs, de remords.

Sous le portique obscur venez marquer ma place,

Ici, près du séjour des morts !

Souffrez qu’un étranger veille auprès de leur cendre,

Brûlant sur un cercueil comme ces saints flambeaux ;

La mort m’a tout ravi, la mort doit tout me rendre ;

J’attends le réveil des tombeaux !

Ah ! puissé-je près d’eux, au gré de mon envie,

A l’ombre de l’autel, et non loin de ce port,

Seul, achever ainsi les restes de ma vie

Entre l’espérance et la mort !

MÉDITATION VINGT ET UNIÈME. LE CHRÉTIEN MOURANT.

Qu’entends-je ? autour de moi l’airain sacré résonne !

Quelle foule pieuse en pleurant m’environne ?

Pour qui ce chant funèbre et ce pâle flambeau ?

Ô mort, est-ce ta voix qui frappe mon oreille

Pour la dernière fois ? eh quoi ! je me réveille

Sur le bord du tombeau !

Ô toi ! d’un feu divin précieuse étincelle,

De ce corps périssable habitante immortelle,

Dissipe ces terreurs : la mort vient t’affranchir !

Prends ton vol, ô mon ame ! et dépouille tes chaînes.

Déposer le fardeau des misères humaines,

Est-ce donc là mourir ?

Oui, le temps a cessé de mesurer mes heures.

Messagers rayonnants des célestes demeures,

Dans quels palais nouveaux allez-vous me ravir ?

Déjà, déjà je nage en des flots de lumière ;

L’espace devant moi s’agrandit, et la terre

Sous mes pieds semble fuir !

Mais qu’entends-je ? au moment où mon ame s’éveille,

Des soupirs, des sanglots ont frappé mon oreille ?

Compagnons de l’exil, quoi ! vous pleurez ma mort ?

Vous pleurez ? et déjà dans la coupe sacrée

J’ai bu l’oubli des maux, et mon ame enivrée

Entre au céleste port !

Lorsque du Créateur la parole féconde,

Dans une heure fatale, eut enfanté le monde

Des germes du chaos,

De son œuvre imparfaite il détourna sa face,

Et d’un pied dédaigneux le lançant dans l’espace,

Rentra dans son repos.

Va, dit-il, je te livre à ta propre misère ;

Trop indigne à mes yeux d’amour ou de colère,

Tu n’es rien devant moi.

Roule au gré du hasard dans les déserts du vide ;

Qu’à jamais loin de moi le destin soit ton guide,

Et le Malheur ton roi.

Il dit. Comme un vautour qui plonge sur sa proie,

Le Malheur, à ces mots, pousse, en signe de joie,

Un long gémissement ;

Et pressant l’univers dans sa serre cruelle,

Embrasse pour jamais de sa rage éternelle

L’éternel aliment.

Le mal dès lors régna dans son immense empire ;

Dès lors tout ce qui pense et tout ce qui respire

Commença de souffrir ;

Et la terre, et le ciel, et l’ame, et la matière,

Tout gémit et la voix de la nature entière

Ne fut qu’un long soupir.

Levez donc vos regards vers les célestes plaines,

Cherchez Dieu dans son œuvre, invoquez dans vos peines

Ce grand consolateur,

Malheureux ! sa bonté de son œuvre est absente,

Vous cherchez votre appui ? l’univers vous présente

Votre persécuteur.

De quel nom te nommer, ô fatale puissance ?

Qu’on t’appelle destin, nature, providence,

Inconcevable loi !

Qu’on tremble sous ta main, ou bien qu’on la blasphème,

Soumis ou révolté, qu’on te craigne ou qu’on t’aime,

Toujours, c’est toujours toi !

Hélas ! ainsi que vous j’invoquai l’espérance ;

Mon esprit abusé but avec complaisance

Son philtre empoisonneur ;

C’est elle qui, poussant nos pas dans les abîmes,

De festons et de fleurs couronne les victimes

Qu’elle livre au Malheur.

Tel, quand des dieux de sang voulaient en sacrifices

Des troupeaux innocents les sanglantes prémices,

Dans leurs temples cruels,

De cent taureaux choisis on formait l’hécatombe,

Et l’agneau sans souillure, ou la blanche colombe

Engraissaient leurs autels.

Créateur, Tout-Puissant, principe de tout être !

Toi pour qui le possible existe avant de naître

Roi de l’immensité,

Tu pouvais cependant, au gré de ton envie,

Puiser pour tes enfants le bonheur et la vie

Dans ton éternité ?

Sans t’épuiser jamais, sur toute la nature

Tu pouvais à longs flots répandre sans mesure

Un bonheur absolu.

L’espace, le pouvoir, le temps, rien ne te coûte.

Ah ! ma raison frémit ; tu le pouvais sans doute,

Tu ne l’as pas voulu.

Quel crime avons-nous fait pour mériter de naître ?

L’insensible néant t’a-t-il demandé l’être,

Ou l’a-t-il accepté ?

Sommes-nous, ô hasard, l’œuvre de tes caprices ?

Ou plutôt, Dieu cruel, fallait-il nos supplices

Pour ta félicité ?

Montez donc vers le ciel, montez, encens qu’il aime,

Soupirs, gémissements, larmes, sanglots, blasphème,

Plaisirs, concerts divins !

Cris du sang, voix des morts, plaintes inextinguibles,

Montez, allez frapper les voûtes insensibles

Du palais des destins !

Terre, élève ta voix ; cieux, répondez ; abîmes,

Noirs séjours où la mort entasse ses victimes,

Ne formez qu’un soupir.

Qu’une plainte éternelle accuse la nature,

Et que la douleur donne à toute créature

Une voix pour gémir.

Du jour où la nature, au néant arrachée,

S’échappa de tes mains comme une œuvre ébauchée,

Qu’as-tu vu cependant ?

Aux désordres du mal la matière asservie,

Toute chair gémissant, hélas ! et toute vie

Jalouse du néant.

La vertu succombant sous l’audace impunie,

L’imposture en honneur, la vérité bannie ;

L’errante liberté

Aux dieux vivants du monde offerte en sacrifice ;

Et la force, par-tout, fondant de l’injustice

Le règne illimité.

La valeur sans les dieux décidant des batailles !

Un Caton libre encor déchirant ses entrailles

Sur la foi de Platon !

Un Brutus qui, mourant pour la vertu qu’il aime,

Doute au dernier moment de cette vertu même,

Et dit Tu n’es qu’un nom !…

La fortune toujours du parti des grands crimes !

Les forfaits couronnés devenus légitimes !

La gloire au prix du sang !

Les enfants héritant l’iniquité des pères !

Et le siècle qui meurt racontant ses misères

Au siècle renaissant !

Eh quoi ! tant de tourments, de forfaits, de supplices,

N’ont-ils pas fait fumer d’assez de sacrifices

Tes lugubres autels ?

Ce soleil, vieux témoin des malheurs de la terre,

Ne fera-t-il pas naître un seul jour qui n’éclaire

L’angoisse des mortels ?

Héritiers des douleurs, victimes de la vie,

Non, non, n’espérez pas que sa rage assouvie

Endorme le Malheur !

Jusqu’à ce que la Mort, ouvrant son aile immense,

Engloutisse à jamais dans l’éternel silence

L’éternelle douleur !

MÉDITATION QUNIZIÈME. LE GOLFE DE BAYA.

Vois-tu comme le flot paisible

Sur le rivage vient mourir !

Vois-tu le volage zéphyr

Rider, d’une haleine insensible,

L’onde qu’il aime à parcourir !

Montons sur la barque légère

Que ma main guide sans efforts,

Et de ce golfe solitaire

Rasons timidement les bords.

Loin de nous déjà fuit la rive.

Tandis que d’une main craintive

Tu tiens le docile aviron,

Courbé sur la rame bruyante

Au sein de l’onde frémissante

Je trace un rapide sillon.

Dieu ! quelle fraîcheur on respire !

Plongé dans le sein de Thétis,

Le soleil a cédé l’empire

À la pâle reine des nuits.

Le sein des fleurs demi-fermées

S’ouvre, et de vapeurs embaumées

En ce moment remplit les airs ;

Et du soir la brise légère

Des plus doux parfums de la terre

À son tour embaume les mers.

Quels chants sur ces flots retentissent ?

Quels chants éclatent sur ces bords ?

De ces deux concerts qui s’unissent

L’écho prolonge les accords.

N’osant se fier aux étoiles,

Le pêcheur, repliant ses voiles,

Salue, en chantant, son séjour.

Tandis qu’une folle jeunesse

Pousse au ciel des cris d’allégresse,

Et fête son heureux retour.

Mais déjà l’ombre plus épaisse

Tombe, et brunit les vastes mers ;

Le bord s’efface, le bruit cesse,

Le silence occupe les airs.

C’est l’heure où la mélancolie

S’assoit pensive et recueillie

Aux bords silencieux des mers,

Et, méditant sur les ruines,

Contemple au penchant des collines

Ce palais, ces temples déserts.

Ô de la liberté vieille et sainte patrie !

Terre autrefois féconde en sublimes vertus !

Sous d’indignes Césars maintenant asservie,

Ton empire est tombé ! tes héros ne sont plus !

Mais dans ton sein l’ame agrandie

Croit sur leurs monuments respirer leur génie,

Comme on respire encor dans un temple aboli

La majesté du dieu dont il était rempli.

Mais n’interrogeons pas vos cendres généreuses,

Vieux Romains ! fiers Catons ! mânes des deux Brutus !

Allons redemander à ces murs abattus

Des souvenirs plus doux, des ombres plus heureuses,

Horace, dans ce frais séjour,

Dans une retraite embellie

Par le plaisir et le génie,

Fuyoit les pompes de la cour ;

Properce y visitoit Cinthie,

Et sous les regards de Délie

Tibulle y moduloit les soupirs de l’amour.

Plus loin, voici l’asile où vint chanter le Tasse,

Quand, victime à la fois du génie et du sort,

Errant dans l’univers, sans refuge et sans port,

La pitié recueillit son illustre disgrâce.

Non loin des mêmes bords, plus tard il vint mourir ;

La gloire l’appeloit, il arrive, il succombe :

La palme qui l’attend devant lui semble fuir,

Et son laurier tardif n’ombrage que sa tombe.

Colline de Baya ! poétique séjour !

Voluptueux vallon qu’habita tour à tour

Tout ce qui fut grand dans le monde,

Tu ne retentis plus de gloire ni d’amour.

Pas une voix qui me réponde,

Que le bruit plaintif de cette onde,

Ou l’écho réveillé des débris d’alentour !

Ainsi tout change, ainsi tout passe ;

Ainsi nous-mêmes nous passons,

Hélas ! sans laisser plus de trace

Que cette barque où nous glissons

Sur cette mer où tout s’efface.

MÉDITATION DIXIÈME. LE LAC DE B***.

Ainsi, toujours poussés vers de nouveaux rivages,

Dans la nuit éternelle emportés sans retour,

Ne pourrons-nous jamais sur l’océan des âges

Jeter l’ancre un seul jour ?

Ô lac ! l’année à peine a fini sa carrière,

Et près des flots chéris qu’elle devoit revoir,

Regarde ! je viens seul m’asseoir sur cette pierre

Où tu la vis s’asseoir !

Tu mugissois ainsi sous ces roches profondes,

Ainsi tu te brisois sur leurs flancs déchirés,

Ainsi le vent jetoit l’écume de tes ondes

Sur ses pieds adorés.

Un soir, t’en souvient-il ? nous voguions en silence ;

On n’entendoit au loin, sur l’onde et sous les cieux,

Que le bruit des rameurs qui frappoient en cadence

Tes flots harmonieux.

Tout-à-coup des accents inconnus à la terre

Du rivage charmé frappèrent les échos ;

Le flot fut attentif, et la voix qui m’est chère

Laissa tomber ces mots :

« Ô temps ! suspends ton vol ; et vous, heures propices

« Suspendez votre cours :

« Laissez-nous savourer les rapides délices

« Des plus beaux de nos jours !

« Assez de malheureux ici-bas vous implorent,

« Coulez, coulez pour eux ;

« Prenez avec leurs jours les soins qui les dévorent,

« Oubliez les heureux.

« Mais je demande en vain quelques moments encore,

« Le temps m’échappe et fuit ;

« Je dis à cette nuit : Sois plus lente ; et l’aurore

« Va dissiper la nuit.

« Aimons donc, aimons donc ! de l’heure fugitive,

« Hâtons-nous, jouissons !

« L’homme n’a point de port, le temps n’a point de rive ;

« Il coule, et nous passons ! »

Temps jaloux, se peut-il que ces moments d’ivresse,

Où l’amour à longs flots nous verse le bonheur,

S’envolent loin de nous de la même vitesse

Que les jours du malheur ?

Eh quoi ! n’en pourrons-nous fixer au moins la trace ?

Quoi ! passés pour jamais ! quoi ! tout entiers perdus !

Ce temps qui les donna, ce temps qui les efface,

Ne nous les rendra plus !

Éternité, néant, passé, sombres abymes,

Que faites-vous des jours que vous engloutissez ?

Parlez : nous rendrez-vous ces extases sublimes

Que vous nous ravissez ?

Ô lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure !

Vous, que le temps épargne ou qu’il peut rajeunir,

Gardez de cette nuit, gardez, belle nature,

Au moins le souvenir !

Qu’il soit dans ton repos, qu’il soit dans tes orages,

Beau lac, et dans l’aspect de tes riants coteaux,

Et dans ces noirs sapins, et dans ces rocs sauvages

Qui pendent sur tes eaux.

Qu’il soit dans le zéphyr qui frémit et qui passe,

Dans les bruits de tes bords par tes bords répétés,

Dans l’astre au front d’argent qui blanchit ta surface

De ses molles clartés.

Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire,

Que les parfums légers de ton air embaumé,

Que tout ce qu’on entend, l’on voit ou l’on respire,

Tout dise : Ils ont aimé !

MÉDITATION TROISIÈME.

LE SOIR.

LE soir ramène le silence.

Assis sur ces rochers déserts,

Je suis dans le vague des airs

Le char de la nuit qui s’avance.

Vénus se lève à l’horizon ;

À mes pieds l’étoile amoureuse

De sa lueur mystérieuse

Blanchit les tapis de gazon.

De ce hêtre au feuillage sombre

J entends frissonner les rameaux :

On diroit autour des tombeaux

Qu’on entend voltiger une ombre.

Tout-à-coup, détaché des cieux

Un rayon de l’astre nocturne,

Glissant sur mon front taciturne,

Vient mollement toucher mes yeux.

Doux reflet d’un globe de flamme,

Charmant rayon, que me veux-tu ?

Viens-tu dans mon sein abattu

Porter la lumière à mon ame ?

Descends-tu pour me révéler

Des mondes le divin mystère ?

Ces secrets cachés dans la sphère

Où le jour va te rappeler ?

Une secrète intelligence

T’adresse-t-elle aux malheureux ?

Viens-tu la nuit briller sur eux

Comme un rayon de l’espérance ?

Viens-tu dévoiler l’avenir

Au cœur fatigué qui l’implore ?

Rayon divin, es-tu l’aurore

Du jour qui ne doit pas finir ?

Mon cœur à ta clarté s’enflamme,

Je sens des transports inconnus,

Je songe à ceux qui ne sont plus :

Douce lumière, es-tu leur ame ?

Peut-être ces mânes heureux

Glissent ainsi sur le bocage ?

Enveloppé de leur image,

Je crois me sentir plus près d’eux !

Ah ! si c’est vous, ombres chéries !

Loin de la foule et loin du bruit,

Revenez ainsi chaque nuit

Vous mêler à mes rêveries.

Ramenez la paix et l’amour

Au sein de mon ame épuisée,

Comme la nocturne rosée

Qui tombe après les feux du jour.

Venez !... mais des vapeurs funèbres

Montent des bords de l’horizon ;

Elles voilent le doux rayon,

Et tout rentre dans les ténèbres.

MÉDITATION CINQUIÈME.

LE VALLON.

Mon cœur, lassé de tout, même de l’espérance,

N’ira plus de ses vœux importuner le sort ;

Prêtez-moi seulement, vallons de mon enfance,

Un asile d’un jour pour attendre la mort.

Voici l’étroit sentier de l’obscure vallée :

Du flanc de ces coteaux pendent des bois épais

Qui, courbant sur mon front leur ombre entremêlée,

Me couvrent tout entier de silence et de paix.

Là, deux ruisseaux cachés sous des ponts de verdure,

Tracent en serpentant les contours du vallon ;

Ils mêlent un moment leur onde et leur murmure,

Et non loin de leur source ils se perdent sans nom.

La source de mes jours comme eux s’est écoulée,

Elle a passé sans bruit, sans nom, et sans retour ;

Mais leur onde est limpide, et mon ame troublée